第271章 走前那一铲子最烫手（2/2）

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老人没说话，只把用蓝布裹着的锅铲轻轻搁在炉边，蓝布角还沾着厨房的油星子。

接着他从怀里掏出张折得方正的纸，纸边被手指捏得发皱，递到儿子面前时，指节微微发颤："你妈...留的最后一个菜单。"

沈星河展开纸页，墨迹已经有些晕染，却还能看清"豆腐炖海带，糊底不限"八个字。

落款是母亲的字迹，比从前小了些，像怕占太多地方："给星河，也给老沈。"他忽然想起三个月前整理母亲遗物时，在抽屉最底层发现的病历本——确诊乳腺癌那天，正是这张菜单的日期。

原来她早知道自己时日无多，却把"最后一顿"留给了未来。

"我...没敢做。"沈建国摸出根烟，又想起什么似的收回去，"她总说这菜要两个人烧，一个翻豆腐，一个搅海带。

我怕...怕烧出来不是她要的味儿。"

沈星河转身走向灶台，火柴擦燃的"呲啦"声盖过了喉咙里的哽咽。

他往铁锅里倒了勺菜籽油，油花刚泛起涟漪，就撒了把葱花。

葱香腾起时，他突然想起小时候母亲总说"葱花要等油热到刚好"，而父亲总说"糊点才香"。

此刻他握着锅铲的手稳得反常，仿佛在刻一块最珍贵的碑。

豆腐入锅时发出"滋啦"的欢唱。

他故意多等了半分钟，直到锅底腾起细细的青烟，才用锅铲轻轻一翻——金黄的豆腐底面已经结了层焦壳，像块缀着琥珀的老玉。

林夏站在他身侧，看着焦痕在铁锅里裂开更深的纹路，忽然明白：他不是在做菜，是在"刻痕"，像当年在院门口的老槐树上刻"星"字一样，把这次掌勺，烧进所有人的记忆里。

三碗豆腐炖海带摆上桌时，晨雾已经散得差不多了。

阳光穿过老槐树的枝桠，在粗陶碗沿洒下斑驳的金斑。

沈建国夹起最焦的那块豆腐，放进嘴里慢慢嚼，喉结动了三动，才说："咸了。"

沈星河拿筷子的手顿住。

父亲却笑了，眼角的皱纹里盛着光："你妈要是尝，准说'香'。

可我得说实话——咸了就是咸了，这才叫活着。"他伸手把炉边的锅铲推到儿子面前，木柄上还留着方才擦拭的水渍，"走可以，但得把这铲子交出去——当着我的面。"

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